Mi problema es volver a estar deshojando madrugadas. O en ellas. O algo.
También lo bueno de todo esto.
Yo solo sabía, y sé, que quería, y quiero, ser arte y que me dan miedo las alturas. Y vaya.
Yo solo sabía, y sé, que no me conocía, ni me conozco, y será por eso que aquí me quedo. En este bucle.
Echar de menos ser la musa que más odias.
Echar de más esta noria y este empacho de realidad.
Y en fin. Que ni yo me entiendo y cada vez importa menos.
¿Lo bueno? Que durante el insomnio todo encaja. Así que.
La inspiración que solo llega cuando nadie quiere saber de poemas.
La magia que solo brilla cuando el mundo pide realidad.
¿Por qué iba a querer alguien realidad? En fin.
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